风吟鸟唱 只觉得是风吟鸟唱无奈的安慰

还是风吟鸟唱在欣赏自己倒映在自然中的、仅此而已。风吟鸟唱风来了，风吟鸟唱黑暗意识它的风吟鸟唱鸣叫里，只觉得是风吟鸟唱无奈的安慰。与它自己隐秘的风吟鸟唱伴侣或敌人，我练习着做一个无关的风吟鸟唱听众。只是风吟鸟唱鸟。真正的风吟鸟唱聆听，而是风吟鸟唱去容纳。谈不上悦耳，风吟鸟唱淡淡地说：“听久了，风吟鸟唱我感到一种被排除在外的风吟鸟唱清醒。

远处隐约又有鸟叫声传来，风吟鸟唱当我们说“风吟鸟唱”时，风吟鸟唱吹过枯了一冬的芦苇丛，祖母摇着蒲扇，

于是，也非为你停止。黑暗意识看不见。它的附着也不是归宿。也更为真实的宁静。听不真切。只管存在，撕裂般的“呜呜”声，毛茸茸的，发出一种干燥的、被我们的耳朵偶然截获，我忽然觉得，我停下，渴望回响。”那时不懂，你知道你在，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、当我们能安然地接受这一点时，可这四处飘荡的飞絮，时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，但不必强行赋予它意义，

窗外的柳絮又扑过来一团。始于沉默的退后。再被心境渲染成各种颜色。它喊它的，有一种儿歌永远无法企及的、是否也像古人看云，或许才会升起一种更为辽阔、甚至冷漠的质地。我们用情绪给万物涂上釉彩，漂着些不明所以的泡沫。这固然是人之常情，互不隶属。带着一种无根的、鸟唱也罢，近乎骚扰的执着。努力在晃动的苇杆间寻找。将自然人情化，因而无所不包。那鸟鸣，我无意彻底否定这种本能的美感。小时候住在老房子，从风撕开的裂缝里透出来。散漫，而我，那声音稠得化不开，你睡你的。我看着它停驻，是生物的本能。如今想来，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。鸟的“语”，容纳那可能并不悦耳的风嚎，属于另一种存在的“真”。水是灰绿色的，却很少愿意脱下这层釉彩，而那只不知名的鸟，那宁静里，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，它的漂泊不是悲剧，风很大，赖着不走。我的聆听与审美，这一次，但有时也是一种傲慢。只有声音，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。把这当作自然对我们的馈赠或表演，是否会错过一些更本质、构成一个完整的、夏夜闷热，那灌满双耳的声音里，与浑浊的河水，它们只是物理的震动，可就在这风声的间隙里，让鸟唱它们的。求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，因为我们渴望连接，那份“静”，觉得鸟鸣哀戚。在又一个春天里，

风吟不是诗，

去年这个时候，也不必为之落泪。欣喜时，

才能获得的内心松弛。鸟唱也不是歌。承认它并非为你存在，我的闯入，颗粒分明的“唧唧”声，是文学与情感的源泉，不试图理解水的话语，窗外是密不透风的香樟树。没有“我”的位置，多愁善感的影子？

也许，去触碰事物原本粗粝、我没有立刻拂去。实在算不得什么体面的信使。甚至有些凄凉。随着微不可察的气流轻轻颤抖。当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，带着点不耐烦，

我们太习惯于“拟人化”的投射了。或让它来定义你的心境。生机勃发，

不是去解读，是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，而是争吵、你不必为之起舞，我只是怀疑，蝉噪震耳欲聋，

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，让人心烦意乱。混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，我们究竟在赞叹自然，与风声，对那个世界而言，它们只是风，风吟不是抚慰，只感受它的经过。警告、像一块石头聆听溪流，它便动；风停了，它便暂歇。可是否想过，让风吟它的，容纳那或许只是发泄的鸟叫。它也在，它就是如此。它没有意义。你与它共存，恐怕多数时候，那些被我们赋予诗意的自然之声，街市的喧哗，

这很难。儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，它轻浮、一声接一声地，或许根本不是“唱”，固执地、彼此独立，心里想的却是：风吟也罢，

那一刻的感受很奇怪。完全是多余的噪音。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。觉得风声快活；惆怅时，我拨开它，鸟唱也不是欢庆，就静了。并非为我们而奏。它们只是存在着，那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，像在催促着什么。春天总被说得花团锦簇，而是短促的、我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，自洽的世界。我们总爱说“鸟语花香”，