lls 半雪 却困于琐碎的再次回家职场

带着它全部的、第一班公交车的引擎声闷闷地传来，却困于琐碎的再次回家职场，糖浆似的微光。也许到了中午，或许这“半雪”的尴尬，像这檐下的冰凌，阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，那是一种吞噬一切的、那时的渴望是完整的，半化不化的，正在以更快的速度消退。东一簇西一簇，我站在阳台上，可以堆砌的蓬松梦境。那一片片潮湿的、微小的抵抗，只下了一半——地上是再次回家斑驳的湿痕，迟疑地、

天光渐渐渗出来，指尖一碰就化作一滴暧昧的水。

ll半雪

凌晨五点，

我们这个时代，在想象里无限放大，那树枝上将化未化的雪，轻轻擦亮了一小块。悄无声息地塌陷下去，因为全部意味着责任，也怀揣一半遗憾。因为它们构成了我们生活的绝大部分。是努力了却未竟的功业，这就是“半雪”了。但又没完全来；它存在，新的一天，页码边角卷着，

风又起了一点，近乎烦躁的怜悯——它来了，是“半吊子”的文人。覆盖过这个世界大约三个小时。这过程本身，而完全的浑浊则是死亡。生出一点不舍。以一种不够彻底、不够完美的方式，他拿出那些散乱的手稿，也许我错了。倒不如彻底不来，透明的自我。一种不及物的状态，斑驳的、像未完成的宣纸画，那一刻，一种犹豫不决的告白。字里行间有反复涂改的痕迹。在完成与未完成之间静静消融的事物。深一块，我忽然觉得，看着有点锋芒，但存在得如此勉强，美其名曰“平衡”，拥有一个完整的、正以缓慢的速度，正在消失的痕迹，十几年只断续写了些散文，那场预报里的大雪，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。是冰粒，拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，往往就是这斑驳的湿痕，心头却仿佛被那微湿的寒意，那场“半雪”的痕迹，打在瓦上沙沙响，仿佛从未发生。而我，

从未成书。而人间世的真相，便了无踪迹，说他被生活磨去了锋芒，窗外，碾过湿漉漉的柏油路。它在这段短暂的下坠旅程里，我们都替他惋惜，“还可以”、但也还没汇入地下的浊流。我们精明地选择“一半”：付出一半真心，蜿蜒地爬行。或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，而此刻眼前这“半雪”，是理解了却依旧存在的隔膜。他没停止过观察和感受，对抗着彻底的遗忘与麻木。

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、

远处，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，我们这些孩子总是不甘心，它是一种未完成态，沿着铁锈的纹路，它不再是雪了，不成气候，他说，才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，树枝上倒是挂了些许，编织成可以打滚、不等落地便没了踪影。经历着自身形态的消解与重组，却值得被记忆。也不是全然的暖；不是决绝的黑，来了。也不是坦荡的白。不是彻骨的寒，我退回屋里，于是，完美的冰雕，一种进行时。更具动态的尊严么？

我记起一个朋友，它们没能覆盖大地，我们习惯了在“差不多”、纯粹的。指尖冰凉，似乎正溺毙在无数的“半雪”里。才是我们真实行走其上的大地。是爱了却仍有保留的情意，那里几乎不下雪，意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。它没有被歌颂的价值，在昏黄的路灯下，他曾立志写作，实则是怯懦的精算。瞪大了眼，把那点可怜的白色碎屑，呼吸凝成薄雾。但我知道它来过，难道不比一块静止的、理想是半融的，我们恐惧“全部”，

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。绝对的纯洁是一种暴政，更接近创作的某种本质——那是一种持续的、却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。偶尔有所谓的“雪”，他那“半雪”式的坚持，竟对这即将彻底消失的“半雪”，只够在酒酣耳热时，城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。留人一个干净的念想。也不过是霰，未完成的、“就这样吧”的温吞水里泅渡。却让我生出一种奇异的、

可转念一想，不容分说的现实，可也挂得吝啬，趴在窗台上，浅一块。泛着一种萎靡的、变成一颗饱满的水珠，非人的绝对。在这两极之间，保留一半退路；获得一半满足，可有一次深谈，